Разговорились недавно с соседом Антохой. Я ему про северную рыбалку чесал, а он мне про местную охоту, к которой ему привил любовь батя. Рассказал он, как первый раз самостоятельно на утку ходил. Далее от его лица.
Добрался я до озера, расставил на воде манки, подаренные отцом, а сам в скрадок забрался, в ожидании прилета пернатых. Жду. Никакого движения уже часа три. Уже и адреналин весь из крови вышел. От скуки достал губной манок на утку, стал "покрякивать". Плавно перешел на исполнение мотивов футбольных кричалок. Так мелодично "покрякивая", вылез размять ноги. И тут же присел. Метрах в 70, в месте не видном из скрадка, на воде сидели утки. Стрелять по ним отсюда бесполезно, только распугаешь.
Надо ползти. Выбрал одну из тропинок, уходящих в камыши в ту сторону, и пополз. И метров через 20 сталкиваюсь с таким же ползущим с ружьем.
— Здрасьте. — шепотом поздоровался я. Поздорвался скорее от неожиданности, чем из вежливости.
— Привет, — так же шепотом ответил мужик, — куда ползем?
— За уткой.
— Ага, я тоже. Только ты не туда ползешь, утка там. — и показал мне за спину.
— Неа, утка там. — уверенно указал я в противоположном направлении.
— Парень, я уток не боюсь, я не ОТ них ползу, а К ним, понимаешь.
— Дык и я не от них прячусь.
— От, молодежь. Там селезень крякал вовсю, судя по всему, подранок. Не слышал, что ли? — мужик уже еле сдерживал голос.
— Он? — я достал манок и сбацал "оле, оле, оле, Россия — чемпион".
— Бляааааа! — тут-то он не сдерживался.
Познакомились. Когда пили чай, он все улыбался. Хорошо, говорит, Антоха, что мы с тобой по одной тропе ползли и встретились. А то бы расстреляли друг другу манки, сто пудов.
