Москва, май, Манежная площадь, вечер.
Вдоль Неглинки шумно продвигается компания парней небритой наружности. У каждого с собой "неотъемлимые атрибуты отдыха" — в одной руке сигарета, в другой-ёмкость с пивом. Где-то в районе Церетелевской "Лисы с Журавлём" один из них приостановился. "По-моему, нам пора освежиться", — сказал он, — "Костян, подержи, мне надо отлить", — и протянув пиво приятелю, подошёл к оградке.
Костян наморщил крохотный промежуток между бровями и всклокоченными волосами над ними, и с удивлением вытаращился на него. "Братан, я не понял. ЧТО тебе подержать???"
Пока Костян оформлял свой вопрос в слова, его Братан — сигарета в левой руке у лица, пиво в правой руке протянуто в сторону этого Костяна — уже стал отливать. Прямо себе в брюки.
"Как Вам не стыдно, молодой человек!", — сделала ему замечание весьма интеллигентного вида пожилая женщина, — "От вас неприятно перегаром пахнет, так ещё и..."
"Мадемуазель!", — перебил её Братан, — "Здесь царь кощей над златом не чахнет. Здесь русский дух, и" — театрально произнёс Братан, взмахнув над головой руками, -"Здесь Русью пах.."
Он не окончил цитировать бессмертное произведение Александра Пушкина.
Потоки пива из поднятой бутылки оросили его небритую физиономию. Он посмотрел наверх на бутылку. Потом посмотрел вниз на застёгнутую ширинку брюк. В сторону Костяна он уже перевёл протрезвевший взгляд с диким рёвом: "От сссука, не дай бог тебя поймаю...", и припустил за ним.
